Мечты о Камчатке, «Гарри Поттер» и Python. Как журналист пытается освоить программирование на карантине

Ре­дак­тор «Ме­ди­азо­ны» Егор Ско­во­ро­да про­дол­жа­ет учить­ся в «Нето­ло­гии» на кур­се «Python для ана­ли­за дан­ных» (это часть боль­шой про­грам­мы «Дата-жур­на­лист: ис­то­рии, ос­но­ван­ные на дан­ных»). Он рас­ска­зал «Цеху», как му­ча­ет­ся с ма­те­ма­ти­кой и пы­та­ет­ся при­ве­сти в бо­же­ский вид ста­ти­сти­ку рос­сий­ско­го су­деб­но­го де­пар­та­мен­та.

Что-то про­ис­хо­дит на ка­ран­тине. Что-то непо­нят­ное со вре­ме­нем и с этим при­выч­ным про­стран­ством. В дет­стве об­жи­той внеш­ний мир очень ма­лень­кий, он мед­лен­но рас­тет с го­да­ми: ко­вер и его узо­ры, квар­ти­ра и бал­кон с за­па­хом сол­неч­ной пыли, двор и ку­сты с бе­лы­ми яго­да­ми, ко­то­рые хло­па­ют, со­сед­ние дома, лужа по до­ро­ге к даль­не­му ма­га­зи­ну, дож­де­вые чер­ви на ас­фаль­то­вой до­рож­ке к шко­ле — ни в коем слу­чае не на­сту­пить — ближ­ний лес и пруд, пер­вый скри­пя­щий трол­лей­бус, по­хо­жий на боль­шую ко­ро­ву, но­вый рай­он у но­вой шко­лы, пле­воч­ки го­ро­да у вы­хо­дов из мет­ро, ко­то­рые на­ко­нец-то скла­ды­ва­ют­ся в це­лую Моск­ву, по­том ты об­жи­ва­ешь по­ез­да и вро­де бы Рос­сию, по­том аэро­пор­ты и как буд­то мир.

По­том при­хо­дит ка­ран­тин, и твое про­стран­ство сно­ва схло­пы­ва­ет­ся — не до квар­ти­ры и бал­ко­на, но до раз­ме­ров тех окрест­но­стей, куда ты мо­жешь дой­ти за 10-15 ми­нут пеш­ком. Мир сно­ва очень ма­лень­кий и по­это­му даже уют­ный. Но все-таки уже при­вык к боль­шо­му и по­след­нюю неде­лю каж­дый день меч­та­ешь о Кам­чат­ке.

Вре­мя тоже как буд­то скак­ну­ло на­зад. Вче­ра по­дру­га на­пи­са­ла: «Пред­ставь, я ре­ши­ла разо­брать по­чту, разо­бра­ла до 2011 года, и столь­ко пись­мищ, мно­го люб­ви и друж­бы». Се­го­дня я пишу этот текст, до­слу­ши­вая глу­би­ны сво­е­го плей­ли­ста «ВКон­так­те» — и это тоже все было лет де­сять на­зад.

Из­бе­гал это­го два­дцать лет, но на ка­ран­тине на­чал чи­тать Гар­ри Пот­те­ра (спой­ле­ры на каж­дом шагу!). Пе­ре­смат­ри­ва­ем филь­мы про Джея и Мол­ча­ли­во­го Боба — это де­ся­тый, на­вер­ное, класс.

Ма­те­ма­ти­ку за де­ся­тый класс тоже при­шлось вспо­ми­нать — и это му­чи­тель­нее, чем спой­ле­ры в Пот­те­ре (ал­геб­ру я, к со­жа­ле­нию, не знал ни­ко­гда). По­то­му что я все еще про­дол­жаю мед­лен­но про­хо­дить курс по Python на «Нето­ло­гии» (на­столь­ко мед­лен­но, что при­шлось фор­маль­но пе­рей­ти в дру­гую груп­пу, по­то­му что моя уже все за­кон­чи­ла), а там дело до­шло до ста­ти­сти­ки — шту­ка ин­те­рес­ная, ко­неч­но, и нуж­ная, но от ее ма­те­ма­ти­че­ской подо­пле­ки я немно­го хва­та­юсь за го­ло­ву (чу­дес­ный об­ра­зом что-то все же по­лу­ча­ет­ся и по­том всплы­ва­ет в го­ло­ве).

Во­об­ще пря­мо сей­час, по­хо­же, ока­зал­ся в по­ло­же­нии че­ло­ве­ка, у ко­то­ро­го че­шут­ся руки — и я те­перь ино­гда про­кра­сти­ни­рую, чего-то там пе­ре­став­ляя в коде. Я чему-то немно­го на­учил­ся, и те­перь по­нят­но, что разо­брать­ся в этом до кон­ца мож­но бу­дет толь­ко с прак­ти­кой. Но на нор­маль­ные вещи пока не хва­та­ет сил и вре­ме­ни, по­это­му я ко­вы­ря­юсь в да­та­се­те о пре­ступ­но­сти в Бал­ти­мо­ре (вре­мя пе­ре­смат­ри­вать «Про­слуш­ку») или пы­та­юсь при­ве­сти в бо­же­ский вид ста­ти­сти­ку рос­сий­ско­го су­деб­но­го де­пар­та­мен­та (а она у нас очень пол­ная и не очень удоб­ная).

На­счет гра­фи­ков — этот курс по пи­то­ну во­об­ще-то часть про­грам­мы по дата-жур­на­ли­сти­ке, там есть еще до­воль­но по­лез­ная часть про Tableau. Это, ка­жет­ся, от­лич­ный и удоб­ный ин­стру­мент для ви­зу­а­ли­за­ции всех дан­ных мира. В ней столь­ко все­го, что раз­би­рать­ся мне пока слож­но­ва­то даже с чьей-то по­мо­щью, но глав­ная про­бле­ма в дру­гом: курс по­стро­ен на при­ме­ре ужа­са­ю­ще скуч­но­го на­бо­ра дан­ных про при­быль и рас­хо­ды ка­ких-то аме­ри­кан­ских ко­фе­ен, и каж­дый раз, имея с ними дело, мне при­хо­дит­ся пре­одо­ле­вать из­ряд­ную долю раз­дра­же­ния. Все это не упро­ща­ет дело.

Не упро­ща­ет его и ка­ран­тин­ное за­то­че­ние. Я чув­ствую себя как буд­то в вяз­ком воз­ду­хе, и все де­лаю мед­лен­ней и хуже — пишу и ре­дак­ти­рую тек­сты, де­лаю свои до­маш­ние за­да­ния и про­ве­ряю чу­жие, даже го­тов­лю и мою по­су­ду я хуже. Но это все прой­дет и оста­нет­ся толь­ко одно — чер­то­вы нераз­рыв­ные про­бе­лы, ко­то­рые ты вро­де ото­всю­ду уда­лил, но они про­рас­та­ют опять, как про­рас­та­ют мои во­ло­сы, ко­то­рые при­шлось под­стричь под ноль.